lilkindad (lilkindad) wrote,
lilkindad
lilkindad

Третий день

Лил дождь, а теперь светит луна. Большим белым блином сквозь черную листву высоких деревьев. Чуть ветерок - и с веток падают сочные капли воды. Но ветра нет, ветер неожиданно кончился. И капли отступившего дождя застыли на листьях, как мухи в бурштыне. Только наоборот.


Были какие-то нескончаемые дни работы. А теперь наступили какие-то безбрежные вечера, когда нет никаких забот. Можно остановиться, и сколько угодно глядеть на черную листву в белом лунном свете. Удивительно. И днём нет никаких забот тоже. И утром нет.


Утром можно проснуться не от зуда будильника, а от того, что бок отлежал. За окном будет колыхаться яблоневая ветвь, усыпанная все тяжелеющими яблоками, и откуда-то издалека будет слышен треп соседок, перебрасываемый туда-сюда через низкий дачный забор. " Цинии надо пригибать к земле, они так лучше цветут.. Да-а?.. Огурцы должны быть свои, я так думаю. Засолила я однажды покупные.."

Сколько же времени, а?

Вчерашние планы летят к чертям. Туда им и дорога.


Вечером мы отправляемся на променад, или бегом, или на велике. Возвращаемся тогда, когда надоест. А не тогда, когда надо. Или когда вообще уже хоть глаз. Надо купить новые батарейки для заднего красного фонаря. Устраиваем поздний ужин, и все себе прощаем. И зажаристую корочку на курочке из печки. В двадцать три с копейками. И сковородочку шквырчащей картошеки. С хрустким укропчиком и закоричневелым лучком. И малосольным огурчиком. Лилька удивляется такой еде, но поглощает с радостью. Постреливают угли, бойко считает шпалы далекая электричка. Тутух-тутух. И большой комар сосредоточенно бьется в стенки пыльного стекла плафона. Гору невымытой посуды мы тоже себе прощаем.


Непонятно, куда девается день. Его пытаешься по привычке состроить, и не удается. Есть только утро, и есть вечер. Скорее всего, где-то далеко щелкает календарь. Он уж точно знает, куда деваются дни. А тут дней нет. И ночей нет. Есть только утро, когда сквозь треп соседок пытаешься удержать в памяти ускользающий сон, бесконечным ручьем перетекающий с камня на камень, с камня на камень..И не удается. И есть вечер. Бесконечный, тягучий, как остывающая карамель. Когда все еще пытаешься угрызаться тем, что что-то пошло не так, что-то упущено и не успето.. И не удается.


И счастье, что не удается.


Утро - это белесые капли росы на траве, оказывается..
День - это удивление: сколько времени, интересно?..
Вечер - это малиновое варенье, поднимающееся пенкой в кастрюльке, это занимающийся огонь на сухих боках поленьев в печи, и бесконечно, бесконечно далёкий шум электрички, спешащей куда-то в город: тутух-тутух..


Третий день отпуска.
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 5 comments